La mujer pobre

«Mi cólera es la efervescencia de mi piedad», escribió alguna vez Léon Bloy. Cólera y piedad abundan en las páginas de «La mujer pobre», segunda de las dos únicas novelas que nos dejó. El estilo es el característico de todas las obras del autor: las palabras muerden, se retuercen, crepitan; las frases, con sus contorsiones abruptas, recuerdan el verso de Racine: «sa croupe se recourbe en replis tortueux». Como el mismo Bloy se encarga de puntualizarlo en una de las páginas del libro: «sólo un estilo lleno de tumulto puede conferir a las ideas una “amplitud prodigiosa” y dar cuenta con exactitud del “violento color” de un escritor». Nada más adecuado: tumulto, anatemas, verbo en constante ebullición; pero, construido con esos materiales desmesurados, cada capítulo esplende como un áspero poema en prosa. Cólera y piedad en ambos sentidos de esta última palabra. Novela de inspiración religiosa, «La mujer pobre» es la obra de un profeta ígneo que maneja el lenguaje con un virtuosismo que hace palidecer el de Céline; hagiografía desconcertante y perturbadora surcada por livideces de Grünewald y horrores salidos del infierno de Hyeronimus Bosch. En el centro de esa hagiografía se yergue la figura prístina de Clotilde, personaje de una pureza absoluta tan improbable en nuestra época como lo era ya, sin duda, en la del autor. Bien podemos preguntarnos por qué tendríamos que leer, nosotros, hijos de tiempos abiertos a todas las libertades y a todos los relativismos, las páginas de un escritor que no vacila en descargar sobre nuestras cabezas, a la manera de mazazos, certezas inconmovibles. En la pregunta está la respuesta. Léon Bloy, nuestro «extemporáneo» capital.